David Bowie – The Nomad Soul

Il s’appelait Bowie.
David Robert Jones.
Oui, aussi.

Un nom connu de tous.
Une gueule, une vraie,
Reconnaissable entre toutes.

Il a donc décidé de nous quitter.
Ni hier, ni demain : aujourd’hui.
Une fois son dernier album sorti.
Un sens du timing à son image.
Incongru et réfléchi.

Une icône comme on n’en fait plus.
Un sens aiguisé de la mise en scène tout sauf m’as-tu-vu.
L’expérimentation au corps,
L’artiste, c’est simple : on l’adore.

Ou l’adorait, plutôt.
Que c’est dur…
Parler désormais au passé.
Un non-sens.
Pour celui qui n’envisageait son œuvre qu’au futur.
Quitte à choquer les mœurs et les sens.

Pop, électro, rock.
Soul, funk, ou encore disco.
Bowie brassait large.
Ainsi en allait de son alter-ego.
Ziggy Stardust, le son à fleur de mots.

L’apôtre de l’expérimental,
Aura marqué de son empreinte,
Exubérante, barrée, baroque, et élégante,
Une industrie musicale,
Qui l’aura pourtant longtemps snobé.
Avant, fort heureusement, de le réhabiliter.

Génie du son,
Génie tout court.
Outre la musique, une créativité au long cours.
Mode, cinéma, jeu vidéo.
Un artiste trans-média, un homme trans-genre.
Un talent complet, une référence.

Inoubliable Jack Celliers dans Furyo.
Tragique Tesla dans Le Prestige.
Délicieusement réemployé dans MGS V : The Phantom Pain.
Avant-gardiste sur The Nomad Soul.
Bowie, c’est sûr, n’entrait pas dans le moule.

Une ultime pépite.
Un dernier post.
Mortel.
La véritable Étoile Noire.

Blackstar.
Diamant brut, diamant noir.
Un testament sans concessions.
Encore et toujours avec cet amour du (beau) son.

Les puits de Lazare se sont taris.
Son héritage, lui, a encore de beaux jours devant lui.
Dont ce fils au visage lunaire,
Duncan Jones, réalisateur de Moon,
Pépite de la SF comme les aimait son père.

David, tu vas nous manquer.
On va te pleurer.
Mais on n’a pas fini, c’est sûr, de t’admirer.

Toi, qui t’appelais Bowie.
David Robert Jones.
Oui, aussi.

Tchao l’artiste, et surtout, merci.

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